肖尘身影没入的刹那猛然闭合，仿佛从未开启。祠堂内鼓声骤停，空气凝滞得如同冻住的河面。供桌上三尊青铜面具中居中那尊，眼眶突然泛起幽蓝微光，缓缓转动，正对赵继伟。

他左手指节发白，玉簪抵在心口，冷汗顺着额角滑进衣领。右臂的灼伤早已麻木，只剩皮肉翻卷处传来阵阵腐腥气。铜镜躺在掌心，裂痕交错如蛛网，仅剩一丝微光在边缘游走。

“它醒了。”赵继伟低声道，声音干涩。

苏曼没答话，药箱一掀，抓了把灰白色药粉撒向供桌。粉末落地即燃，腾起淡青烟雾。她指尖一挑，银针刺破皮肤，血珠滴入残余药粉，药雾瞬间转为深红，像煮沸的丹砂。

面具蓝光晃了晃，鼻孔处渗出黑液，顺着铜面蜿蜒而下。

“怕这个？”苏曼冷笑，又取出七根细针，针尾缠着浸过药汁的麻绳，“那就给你来个全套。”

她刚迈出一步，那面具忽然震动，发出低频嗡鸣。声波钻入耳道，直抵脑髓。

赵继伟眼前一黑——父亲站在血契台前，回头看他，嘴唇开合：“快跑。”

苏曼脚步一顿——母亲在药炉边唤她乳名：“曼儿，别碰那罐子。”

而最清晰的一句，是肖尘的声音，从面具深处传出：“你们逃不掉的。”

赵继伟猛地咬破舌尖，血腥味炸开，神智一清。他大吼：“闭气！捂耳朵！”

两人同时屏息，苏曼迅速从耳后抠出两团蜡丸塞进耳道——聋蝉膏，取自冬眠蝉蜕，专防音攻邪术。她反手将七根药针依次扎入面具七窍。

第一针入眼，面具剧烈震颤，铜面崩落一片绿锈；

第二针封鼻，黑液喷涌，腥臭扑鼻；

第三针堵耳，整座供桌发出金属哀鸣；

最后一针刺入嘴中，针尖穿透铜舌，直抵底座。

“咔——”

一声脆响，似骨断裂。面具彻底静止，蓝光熄灭，唯有针尾麻绳微微抖动，像抽搐的神经。

苏曼喘了口气，腿一软跪坐在地。她扯下耳中药丸，指尖发颤。“那声音……太像他了。”

赵继伟没接话。他盯着面具嘴中那根针，针身映出自己扭曲的脸。片刻后，他用布条裹住玉簪，小心翼翼靠近面具底座。

地面突然裂开一道细缝，半块腰牌从中凸起，表面刻着“礼”字，背面云雷纹清晰可见。

“这纹……”赵继伟瞳孔一缩。

他取出玉簪，贴近腰牌。两者相触，簪头忽地发烫，空中浮现出一道虚影——一条向下延伸的阶梯，两侧刻满符文，尽头是一口青铜巨棺，棺盖上嵌着三枚凹槽，形状分明是铜镜、玉簪、画笔。

光影一闪即逝。

“这不是普通祭祀用的祠堂。”苏曼爬过来，捏起一把地砖下的土凑近鼻尖，“有渡魂砂，还有……人骨灰的味道。”

“阵眼。”赵继伟低声，“连接皇城地宫的‘三才’之一。”

“所以这些面具不是祭品，是容器。”苏曼抬头看供桌，“它们在吸命光，喂那扇门。”

赵继伟点头，目光落在面具嘴中那根针上。他伸手拔出，针尾沾着一缕极细的金丝，像是从铜舌内部抽出的线。

他正要细看，那金丝突然颤动，发出轻微震动。

“等等。”他眯眼，“这丝……在传声？”

苏曼立刻凑近，耳朵贴上针尾。几息后，她脸色变了。

“是心跳。”她说，“隔着很远，但节奏……和肖尘一样。”

赵继伟把玉簪收回怀中，铜镜重新握紧。镜面残光微弱，却在他掌心划出一道短促轨迹——指向地底。

“他在下面。”他说，“还没被吞掉。”

“那扇门关了，我们怎么下去？”苏曼环顾四周，“总不能拆墙。”

赵继伟没说话，低头看向那块礼部腰牌。他用指甲刮下一点铜屑，弹进嘴里。苦中带腥，还有一丝熟悉的味道。

“这是用判官袍上的铜纽熔的。”他吐出碎屑，“张判官的手笔。”

“所以他早就知道这里？”苏曼皱眉。

“不，是他被安排知道。”赵继伟冷笑，“有人想让我们找到这儿。”

“谁？”

“想让我们看见那口棺材的人。”他拍了拍铜镜，“或者，想让镜子看见。”

苏曼沉默片刻，忽然起身走到供桌前，一把拔下其余六根药针，连同第七根一起插进药箱夹层。她合上箱盖，抬头看向赵继伟：“接下来呢？挖地三尺？”

“不用。”赵继伟蹲下，手指沿着地缝摸索。泥土松动，一块石板被撬起，露出下方暗格。里面躺着一本薄册，封面无字，纸页泛黄。

他抽出一看，是份傩戏名录，记录着历年演出人员名单。翻到最后一页，墨迹新鲜：

“壬寅年七月初七，七号登台，面谱：无相。”

名字栏空白，但按手印处残留一丝红痕，像是用血盖的。

“七月七……”苏曼念道，“今天就是七月初七。”

赵继伟猛地合上册子。头顶横梁突然“咯吱”一响，灰尘簌簌落下。

他抬头，只见房梁阴影里，挂着一面小铜锣，样式与供桌上的面具同源。方才并无风动，可那锣锤竟自行摆动了一下。

“还没完。”他说。

苏曼抄起药箱往肩上一扛：“那就让它继续。”

赵继伟将名录塞进怀里，左手按住玉簪，右手托起铜镜。镜面残光忽明忽暗，映出他苍白的脸。

“你听见了吗？”他忽然问。

“什么？”

“没有鼓声了。”他说，“可我的心跳，跟刚才那根金丝传来的频率……一模一样。”

苏曼刚要开口，地面再次震动。这次不是裂缝，而是整块地砖下沉半寸，发出机关启动的闷响。

墙壁悄然移开一道缝隙，露出内嵌的暗格。格中摆放着三样东西：一支断笔，一枚残镜，一根断簪。

赵继伟呼吸一滞。

那断簪的断口，与他怀中的玉簪完全吻合。

他上前一步，伸手欲取。

指尖距断簪尚有寸许，暗格内突然浮现出一行血字：

“拿得起，放不下。”...

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